La chica que baila 

Baila como una peonza y se posa de corro en corro.

Y habla y le hablan.

Después, ingrávida, salta a otra flor y le dice algo a alguien que le encantará.

Con su hablar vaporoso, envolvente, casi perfumado.

Y su acento exótico, que sientes que procede de más de mil millas de distancia.

De sitios recónditos y maravillosos, vaporosos también.

Te tienta.

Te tiende su hedónica manzana.

Te coge de la nuca y te acaricia y te dice: ¡Vamos, baila!

Y se ríe porque bailas como un pato.

Porque no dominas el elemento como ella.

Pero se ríe contigo porque le parece bien que paséis el tiempo juntos.

Y no parece querer estar con nadie más en ese momento.

Hasta que emigra, porque las almas libres no pueden parar quietas en un mismo sitio demasiado tiempo.

Porque se marchitan.

Porque en cautividad dejan de emanar rocío.

Pierden vaporosidad e incandescencia.

Y te pones triste por un instante, sintiendo la pérdida.

Pero sonríes queda y esperanzadamente.

Porque volverá.

Porque la chica que baila hace círculos concéntricos.

Órbitas elípticas al son de un paraguas.

Hasta un reloj estropeado da la hora dos veces al día.

Y la chica que baila tiene cuerda para rato.

Baila, baila, baila…